Deberías saberlo.

Mira, yo no soy de esas niñatas que pierden las bragas a la primera tontería que digas; tampoco voy a perder la cabeza por tu cuerpo, más que nada porque es llegar a tu cabeza y sentir un enorme vacío. Asique a mi amor, no pretendas que me comporte como todas las niñatas inmaduras que están en tu lista, porque no, yo no soy de esas.

Que...

Últimamente hay algo que me quita la inspiración, la concetración, las ganas de que el tiempo pase... Que siento que no es algo agradable ni por asomo, que hace que mi mundo esté del revés. Que hace que todo me de asco. Que tenga ganas de llorar. Que este llena de angustia...

La calle del olvido

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza por eso de que sus caderas… Ya sé de sobra que tiene esa sonrisa, y esas maneras, y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da. Pero además lo he visto serio ser él mismo, y en serio que eso no se puede describir en un poema.

Eso que me cuentas de “míralo, cómo bebe las cervezas”, y cómo se revuelve sobre las baldosas, y qué fácil parece a veces enamorarse… Todo eso de que él puede llegar a ser ese puto único motivo de seguir viva -y a la mierda con la autodestrucción-, todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor, es un cuento que me sé desde el día que me dio dos y me dijo su nombre.

Pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que él aparezca de golpe y de frente para decirte: “Venga, hazte un peta… y me lo cuentas”. No sabes lo que es despertarte y que el se retuerza y bostece, luego te abrace, y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

Así que supondrás que yo soy la primera que entiende el que pierdas la cabeza por su sonrisa, y el sentido por sus palabras, y el pecho por un mínimo roce de mejilla. Que las suspicacias, los disimulos cuando su culo pasa, las incomodidades de orgullo que pueda provocarte, son algo con lo que ya cuento.

Quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada… que hace tiempo que escribo los míos. Que yo también lo veo. Que cuando él cruza por debajo del cielo solo las tontas miran al cielo. Que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio inferior. Que conozco su voz en formato susurro y formato gemido, en formato secreto y formato suspiro. Que me sé sus cicatrices y el sitio que le tienes que tocar en el Este de su pie izquierdo para conseguir que se ría. Y me sé lo de sus rodillas, y la totalidad de los secretos que se esconden bajo su camisa.

Que yo también he memorizado su número de teléfono, pero además el número de sus escalones, y el número de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías. Que no sólo conozco su última pesadilla, también las mil anteriores, y yo sí que no tengo cojones de decirle que no a nada porque tengo más deudas con su espalda de las que nadie tendrá jamás con la luna. Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente él mismo, rendido a ese puto milagro que supone que exista. Que lo he visto volar por encima de promesas que valían mucho más que estos dedos, y lo he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que le puso el camino, y lo he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana. No me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo, porque solo los sueños pueden posarse sobre las seis letras de su nombre.

Que te entiendo. Que yo escribo sobre lo mismo. Sobre el mismo.

Que razones tenemos todas. Pero yo... Muchas más que vosotras.

Como la vida misma.

Y en momentos así es cuando una se da de cuenta de que el mundo es mucho más gris de como te lo pintan en los cuentos. Que ese príncipe azul no existe, y que los vestidos rosas son de pijas. Que el casitllo perfecto se desincha y que los cuentos no son mas que eso, cuentos. Cosas que no nos llevan a ninguna parte porque, ante todo, la vida es de un tonto gris muy oscuro, casi negro. La vida es dura, el hombre perfecto está en proceso de invención y que, como no captures cada segundo de tu vida como si fuera el último, estás perdida. Y así, la mayoría cae en esa "estupenda" rutina que nos ofrece el mundo. Otra mierda más controlada. Un número más entre las masas...

Mierda de devilidad.

Y que de lo único que tengo ganas es de permanecer a tu lado. Que el mundo da vueltas sin sentido sin no estoy contigo.
Pero el orgullo... El orgullo me dice que estoy demasiado dolida para quererte y que devería odiarte, que eso es lo correcto y lo único que te mereces.
Caigo otra vez en tu juego de bocas, y como siempre, acabo perdiendo.

Dejar de darle vueltas a la cabeza y actuar de una puta vez

Pequeño relato

Parece que todo va a estallar. Las cartas están sobre la mesa y la tensión nos puede. ¿Por qué no me puedes decir te quiero? ¿Será que yo ya no soy capaz de aceptarlo?
Tiemblo, lo hago a menudo cuando estoy cerca tuya.
Nervios, los siento siempre que nos miramos fijamente.
Y todo porque todo se acabó. Así de simple y sencillo.
En cambio estamos aquí, sentados en esta pequeña mesa de salón, uno enfrente del otro, respirando con suma difícultad, y, en estos momentos pienso que coño es lo qué se avecina.
Sonríes dulcemente, así de repente, y coges mi mano; no la aparto, ¿Por qué? Por educación, pienso, pero es obvio que no. La educación nunca ha sido lo mío. Será que me apetece sentirte un rato más, como si fuera la última vez.
Te pones a hablar, no paras, sonríes y se te iluminan los ojos de esperanza. No se lo que dices, no te estoy atendiendo mucho, no me apetece. Me apetece ver tu enorme sonrisa, uno de los dientes de abajo está ligeramente torcido, por lo demás, tu boca es perfecta...
¿Qué?¿Acabas de decir algo de intentarlo? No estoy segura, pero me estás mirando con los ojos llenos de dudas y temor. Lo único que se me ocurre decir son dos palabras, de lo único que estoy segura y te puedo decir con toda sinceridad:

Te quiero